Pequeno tratado sobre a mortalidade do amor
( Alexandre Inagaki)

Todos os dias morre um amor. Quase nunca percebemos,
mas todos os dias morre
um amor. Às vezes de forma lenta e gradativa, quase
indolor, após anos e
anos de rotina. Às vezes melodramaticamente, como nas
piores novelas mexicanas,
com direito a bate-bocas vexaminosos, capazes de
acordar o mais surdo dos
vizinhos. Morre em uma cama de motel ou em frente à
televisão de domingo.
Morre sem beijo antes de dormir, sem mãos dadas, sem
olhares compreensivos,
com gosto de lágrima nos lábios. Morre depois de
telefonemas cada vez mais
espaçados, cartas cada vez mais concisas, beijos que
esfriam aos poucos.
Morre da mais completa e letal inanição.

Todos os dias morre um amor. Às vezes com uma
explosão, quase sempre com
um suspiro. Todos os dias morre um amor, embora nós,
românticos mais na
teoria do que na prática, relutemos em admitir. Porque
nada é mais dolorido
do que a constatação de um fracasso. De saber que,
mais uma vez, um amor
morreu. Porque, por mais que não queiramos aprender, a
vida sempre nos ensina
alguma coisa. E esta é a lição: amores morrem.

Todos os dias um amor é assassinado. Com a adaga do
tédio, a cicuta da indiferença,
a forca do escárnio, a metralhadora da traição. A
sacola de presentes devolvidos,
os ponteiros tiquetaqueando no relógio, o silêncio
ensurdecedor depois de
uma discussão: todo crime deixa evidências.

Todos nós fomos assassinos um dia. Há aqueles que,
feito Lee Harvey Oswald,
se refugiam em salas de cinema vazias. Ou preferem se
esconder debaixo da
cama, ao lado do bicho-papão. Outros confessam sua
culpa em altos brados,
fazendo de pinico os ouvidos de infelizes garçons. Há
aqueles que negam,
veementemente, participação no crime, e buscam por
novas vítimas em salas
de chat ou pistas de danceteria, sem dor ou remorso.
Os mais periculosos
aproveitam sua experiência de criminosos para escrever
livros de auto-ajuda
com nomes paradoxais como "O Amor Inteligente", ou
romances açucarados de
banca de jornal, do tipo "A Paixão Tem Olhos Azuis",
difundindo ao mundo
ilusões fatais aos corações sem cicatrizes.

Existem os amores que clamam por um tiro de
misericórdia: corcéis feridos.

Existem os amores-zumbis, aqueles que se recusam a
admitir que morreram.
São capazes de perdurar anos, mortos-vivos sobre a
Terra teimando em resistir
à base de camas separadas, beijos burocráticos, sexo
sem tesão. Estes não
querem ser sacrificados, e, à semelhança dos zumbis
hollywoodianos, também
se alimentam de cérebros humanos, definhando
paulatinamente até se tornarem
laranjas chupadas.

Existem os amores-vegetais, aqueles que vivem em
permanente estado de letargia,
comuns principalmente entre os amantes platônicos que
recordarão até o fim
de seus dias o sorriso daquela ruivinha da 4a. série,
ou entre fãs que até
hoje suspiram em frente a um pôster do Elvis Presley
(e, pior, da fase havaiana).
Mas titubeio em dizer que isso possa ser classificado
como amor (Bah, isso
não é amor. Amor vivido só do pescoço pra cima não é
amor).

Existem, por fim, os amores-fênix. Aqueles que, apesar
da luta diária pela
sobrevivência, das contas a pagar, da paixão que
escasseia com o decorrer
dos anos, da TV ligada na mesa-redonda ao final do
domingo, das calcinhas
penduradas no chuveiro e das brigas que não levam a
nada, ressuscitam das
cinzas a cada fim de dia e perduram - teimosos, e
belos, e cegos, e intensos.
Mas estes são raríssimos, e há quem duvide de sua
existência. Alguns os
chamam de amores-unicórnio, porque são de uma beleza
tão pura e rara que
jamais poderiam ter existido, a não ser como lendas.
Mas não quero acreditar
nisso.

Um dia vou colocar um anúncio, bem espalhafatoso, no
jornal.

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